Это не Париж - это Витебск. Здесь снег лежит иногда по пол года,
Здесь холодно так, что сводит зубы от этого беспощадного холода.
Это зимний, грубый, темный, но, в то же время, родной и прекрасный Витебск,
Я в пальто, срезаю вдоль теплотрассы и стадиона, двигаюсь в сторону проспекта,
Мои ботинки сбиты, я кутаюсь в свитер,
Я буксую как трактор в грязи, надеясь выбраться хотя бы до темноты.
Это не Париж, это Витебск, орущий до хрипоты в ожидании лета.
Здесь от реки тянет сыростью, здесь любят друг друга возле батареи на лестничной клетке многоэтажки,
Здесь крыши домов - это место свободы, когда все вокруг чужое но полностью наше.
Вы не из Витебска, нет, я не из Витебска,
Твоя походка износилась, ты постарел, выцвел и вытерся,
Как картина Шагала, на которой я бегу по мосту в сторону вокзала,
Чтобы встретить ту, с которой проведу всю свою жизнь,
Это Витебск, это далеко не Париж, мне было много тебя когда-то, а теперь порой катастрофически мало.
Кухни, балконы, съемные квартиры, самое дно панельных районов, или сталинки не видящие ремонта лет сорок,
Это не Париж - это старый грустный Витебск, застывший как живая статуя в две тысячи пятом,
Ты помнишь этот момент, когда улетел, и как Карлсон обещал вернуться, но забил благополучно,
Небо ясное, метель августа, мой Витебск на календаре с петухом под хохлому, со стены только что снятым.
